Gimme a blogjob

Las hordas paternalistas y Crepúsculo

Sun, 29 Nov 2009 20:13:53 GMT

No he visto Crepúsculo ni me he leído ninguno de los libros. Es muy probable que no lo haga, aunque con tanta crítica, broma, chascarrillo y tontería que leído en estos días me están entrando ganas de hacerlo. Es curioso como tanta mala baba termine provocando justo el efecto contrario. Precisamente para evitar eso voy a ser lo más breve posible.

Los comentarios que más me han llamado la atención en estos días han sido los propagados por la horda paternalista que intenta salvar a las adolescentes de los brazos del vampiro maltratador. Que si es una relación enfermiza, que si es una mujer anulada por un hombre que brilla al amanecer, que si menudos valores está transmitiendo esta saga a las niñas de hoy en día... Pero lo peor de todo es que esos comentarios no los hacen unos padres preocupados sino unos jóvenes que han olvidado de forma muy conveniente su adolescencia carente de melodrama y vanidad.

A ver si nos enteramos, estimados paternalistas y moralistas del mundo, que cuando eres adolescente lo que te gusta es sufrir. Sufrir mucho. Buscar al malote del instituto que te saque del control familiar y te lleve por la senda del peligro y de los Héroes del Silencio. ¿O es que nos vamos a poner moralistas también con Heathcliff, chulo castigador donde los haya, por su tormentosa relación con Catherine? ¿O vigilaremos la lectura de Jane Eyre y su relación con Rochester, un tío casado que además tenía a una ex eposa encerrada en el ático? Si ese puñado de adolescentes que quieren sufrir y sufrir mucho no tienen a un Edwawrd disponible (por mucho que le brille el pene en la oscuridad) buscarán a otro y sufrirán por él y se imaginarán como nenas fuera de la ley dispuestas a matar y a morir por amor. Dejadlas. A la mayor parte de ellas se les pasa con la edad, sin necesidad de que ninguna mente bienpensante las lleve por el buen camino alimentándolas con videojuegos educativos y literatura feminista.

Gracias.

El Ficod, la propiedad intelectual y los comerciantes fenicios

Sun, 22 Nov 2009 20:11:49 GMT

Esta semana he estado en la Feria del Libro Digital, así tan llena de mayúsculas. Y tengo que decir que fue una auténtica decepción. O al menos la mitad porque tras las experiencias del primer día no se me quedó el cuerpo con ganas de querer volver.

La Feria del Libro Digital era un encuentro enmarcado dentro de un acontecimiento más grande como es el FICOD y este año era su bautizo. Exceptuando la charla de inauguración donde se planteaban ciertas preguntas sobre el futuro del libro aunque con respuestas poco iluminadas y alguna propuesta de prohibir la copia privada, todo lo demás a lo que asistimos apestaba. El taller de Autoedición se convirtió en una señora de Bubok (el Lulu español) que nos contaba cómo publicar y vender tu libro con Bubok (algo que yo podría ver en su página si estuviera interesada, thankyouverymuch);"nuevos soportes digitales" no era más que un tío de Papire (el airado que estaba a favor de eliminar la copia privada) presentando las ventajas su e-book, un tío de 36L hablando sobre las ventajas de su e-book, un tipo de Leer-e hablando sobre las ventajas de su e-book... "Compren, compren mis hermosos jabalíes". No olvidemos que esta feria (¿o debería decir "circo"?) estaba en buena parte financiada con dinero público así que uno se espera más que un paseo en autobús donde te quieran vender jamones y llevarte a un "tablao". El punto más sórdido de esta última feria de comerciantes la puso un hombre (¿el mismo que estaba a favor de la eliminación de la copia privada y que hablaba de su madre? No lo recuerdo) que ante la petición de que explicara qué es eso del DRM replicó que eso no es más que un tecnicismo a evitar que al usuario no debe importarle porque no interfiere entre él y el maravilloso e-book que puede comprar.

Si es que sólo faltaba que sortearan apartamentos en Benidorm...

En ese "taller" ya decidimos que pasábamos de ir a nada más de la Feria, o al menos por ese día. Y nos fuimos a una conferencia del FICOD con el equívoco título de "El punto de vista de los titulares de derechos de propiedad intelectual". Lo peor estaba por llegar. Nuestra cándida ignorancia nos hizo comprender demasiado tarde que "titulares de derechos" no significa creadores sino intermediarios. Demasiado tarde. Estábamos metidas de lleno en una ristra de despropósitos por parte de unos temerosos de Dios que amenazaban con perseguir y castigar a toda esa juventud sin valores y sin respeto que lo único que quiere es que le den las cosas gratis, desnuditas y en Internet. Durante la conferencia se exhibieron encuestas falsas, se proclamó que las redes P2P eran ilegales, se pidieron penas de cárcel para los piratas y la aprobación de una base de datos de piratas reincidentes, se exigió que los contenidos educativos gratuitos sean menos y de pago y, por supuesto, no podía faltar un "la culpa de todo esto la tiene una España descentralizada"... Yo me revolvía en mi silla mientras echaba humo por las orejas. Miraba a mi alrededor pro si a alguien le sucedía lo mismo pero el público era una balsa de aceite.

Me habría encantado levantarme y decirles: "soy una pirata. Me descargo música, libros, películas y a veces porno. Ahora vuelvan a decirme a la cara que soy una delincuente sin valores que sólo quiere que le den las cosas gratis y dejar en la indigencia a los productores". Pero como todos los conFERencIANTEs estaban ahí representado a asociaciones que defendían la propiedad intelectual te quedas con la amargura de saber que no hay debate posible. Y vale, porque soy una cobarde y ahora vengo aquí a mi blog a defender mi derecho a la pataleta.

Intentamos quedarnos a la siguiente conferencia sobre la propiedad intelectual en el entorno de la web 2.0 pero cuando el tío empezó con un "el desarrollo está basado en la creación y la propiedad privada..." nos levantamos y nos fuimos.

A ver si se dan cuenta estos señores que no se puede criminalizar a toda una población; que esto es imparable; que denunciar a usuarios sin un juicio o la intervención de un juez (a no ser que el "pirata" reclame) es una locura; que no tiene sentido que un niño de 12 años que quiera montar una página web sobre Harry Potter se las vea con los abogados de la Warner; que el camino no está en pagar por contenidos sino por servicios. Y no quiero patalear más porque hay gente que sabe mucho más que yo y dice las cosas con mucha más gracia.

Faith and the Muse

Sun, 15 Nov 2009 17:19:47 GMT

Faith and the Muse es uno de mis grupos "sinis" (guiño, guiño) favoritos. Los escucho y me entran ganas de aprender gaélico. Me descargo producciones de la BBC, versiones de obras de Shakespeare, Los Tudor y ahora quiero aprender gaélico. Esto es una nueva dimensión del frikismo XDDDD

Y tocan el día 29 de noviembre en Madrid.

Originalidad

Sat, 14 Nov 2009 16:17:31 GMT

Hay una dialéctica extraña entre esa fuerza oculta que nos empuja a ser diferentes, a buscar más la diferencia que lo que nos une y otra que nos empuja a buscar activamente el modelo que nos haga encajar. A veces es difícil diferenciarlas y muchas veces se confunden la una con la otra. La fuerza que sostiene la máscara de la originalidad nos hace creer que hay que ser diferentes porque lo contrario es ser aburrido. Al fin y al cabo la publicidad juega constantemente con la idea de "sé distinto", original, porque esa idea vende y satisface; aunque sea para decirte que puedes conseguirlo a través de este iPod que nadie tiene. O tunear ese coche como nadie lo ha hecho. O encontrar las cosas más extrañas en Internet. O escribir el post más original que se ha hecho nunca. Por supuesto que esa presión puede dar con ideas innovadoras o incluso con adelantos para toda la sociedad; la competitividad puede ser sana y provechosa incluso cuando sea por diferenciarte de tu vecino. Pero muchos de esos actos son actos muertos y sólo esconden el más primitivo deseo de filiación: de querer pertenecer al grupo de los que son o quieren ser diferentes. Se nos inocula la pulsión de querer sobresalir y dejar huella sólo para pertenecer al grupo de los que quieren hacerlo. Porque vende. Porque mola.

Por otra parte tenemos modelos como siempre los ha habido: en la literatura, en el cine, en la chica más popular del instituto o el capitán del equipo fútbol. Mi madre quería unos zapatos de Gilda desde que salió la película porque eran el epítome de la feminidad. Yo quería ser como cualquiera de los animes que veía, o ser astronauta porque me gustaba un personaje de uno de ellos. En el fondo tanto la máscara de la originalidad como el modelo a seguir tienen ese mismo fin pero ligeramente retocado: quizás la originalidad busque más la admiración y el modelo la aceptación pero siempre se trata de encajar. Lo que falta en ambos casos es autobservación. Nada de querer ser tú mismo porque si eso es lo que quieres seguro que terminarás siendo un funcionario que se levanta todos los días a las siete de la mañana y que vuelve a casa con sus hijos justo para jugar con ellos, leer el periódico, hablar con tu mujer, hacer papel maché e irte a la cama. Pero a lo mejor ser original muchas veces es ser tú mismo, o al menos pasarte la vida intentando descubrir quién eres. Aunque eso suponga que lo que quieres es trabajar en una oficina y hacer papel maché.

Yo no me dedico al cine ni las editoriales quieren publicarme. Tampoco tengo una entrada en la Wikipedia ni ningún post mío ha sido enlazado por Menéame. No soy modelo. No tengo trabajo. Tampoco miles de amigos que me llamen para que vaya a sus fiestas ni cientos de followers que sigan mis blogs. No soy un genio, no me gusta el ajedrez y nunca he completado un cubo de Rubik. No sé hablar francés y a duras penas me entiendo con la tecnología. Los chicos nunca se han peleado por mí. Para que algo me salga bien tengo que esforzarme. Siempre he evitado hacerme un test de inteligencia porque me da vergüenza admitir que quería ser brillante y sólo estoy en la media. Escribo esto con una bata de hombre y una cinta de leopardo en la cabeza para evitar que el pelo que hace dos días que no me lavo me tape la cara. Escribo desde una casa poco glamurosa a la que se le cae el gotelé. De vez en cuando me levanto a hurtarme trocitos de chocolate a mí misma como si aún escapara de la vigilancia de mi madre.

Y creo de verdad que todos, los raros y los normales, tenemos una luz especial. No es una luz visible para todo el mundo ni en todo momento. Pero si contempláramos al funcionario haciendo papel maché con paciente parsimonia en una habitación mientras fuera llueve seguro que podríamos verla brillar. O si, mientras cae la madrugada y no podemos dormir, oímos ahí fuera a una pareja discutir y ella llora en silencio, sabríamos que estamos viviendo algo especial. Como cuando entras en el metro y observas a todo el mundo como si compusiera el cuadro de La última cena. Ahora, en algún rincón de esta ciudad, una pareja toma café y ríe y se cuenta cosas y no tratan de ser nada más que eso: una pareja que toma café en una cafetería que se ríe y se cuenta cosas.

Actualizando y recomendando

Sat, 14 Nov 2009 12:37:59 GMT

Me he abierto un Tumblr. No porque piense dejar esto de lado sino porque me parece una herramienta muy cómoda para ir dejando esas pequeñas semillas de cosas que veo y que me gustan. Es fácil, rápido y ordenado. Pero no tiene función de comentarios y si quieres tienes que añadírsela tú mismo. Como soy una lerda y una analfabeta del futuro para todo lo relacionado con ordenadores tardaré un poco en habilitármelos. Paciencia. Yo no la tengo. Siempre me siento impotente ante las máquinas cuando no funciona lo que quiero y todo lo zen que puedo ser cocinando se vuelve berserker cuando no me funciona el USB o la Wii no me lee ese maldito archivo. Sólo soy una chica, supongo.

Aunque abra distintos sitios siempre me cuesta tener cajas distintas para cada cosa porque soy... ¿orgánica? Todo está relacionado, no puedo tener una "caja de películas chulas" separada de la "caja de pensamientos que me molan" porque la película chula me hace tener pensamientos que molan y así sucesivamente. Pero Livejournal es como mi cuaderno de los chinos donde escribir folios y folios de un montón de estupideces. Esas estupideces tendrán que ver con lo que hay allí y con lo que digo allá y así sucesivamente.

Así que, hablando de cosas que se tocan, allí recomendaba yo una película.INK. Id y ved el trailer. Dani, Pilar, ved esa peli. Si no os gusta siempre podéis venir aquí, que sí hay comentarios, y pegarme.

Es sorprendente lo que se puede hacer con dos duros y una forma original de contar una historia. Porque la historia en sí misma es sencilla. Ok. Pedanterías de teórico ahead: cuando hablo de historia diferencio entre historia y trama como hicieron los formalistas. Es decir, la historia es cómo le cuentas tú a tus amigos de qué va la peli: "es un tío que se despierta una noche abrazado a una fulana y recibe una llamada de un desconocido y al final el desconocido era él". Bueno, seguramente se la contarías sin spoilers porque te podrían mandar a tomar por el orto si lo haces pero creo que se entiende la idea. O sea que la historia es el material en bruto y sin desarrollar; lo que la da forma es la trama y es siempre lo más importante. La trama es CÓMO cuentas las cosas, cómo las organizas y en qué orden. Y lo que me mola de Ink es la trama; la historia es chula, es bonita, pero contada de otra manera, con otro lenguaje cinematográfico podrían haber hecho un churro bien caliente. Creo que sabe utilizar muy bien lo que sólo el cine puede hacer.

Mi costilla opina que esta película es todo lo que Neil Gaiman quiere hacer y no siempre consigue; yo creo más bien que es todo lo que J.J. Abrams quiere hacer y no siempre consigue. Investigando por ahí puedo contaros que el director Jamin Winans tiene un corto que vi hace tiempo y que me pareció chulo y otro largometraje de 2005 que no he visto pero que ahora, después de haber visto Ink, no me importaría nada ver: 11:59.

Y hasta aquí mis sabias recomendaciones de hoy.

Estoy intentando que me dé tiempo a todo pero el tiempo y yo nunca nos hemos llevado bien: estoy terminando la segunda carrera que he dilatado y congelado por años, intentando lanzarme de lleno a la cruda profesión de traductora, a la que me me asomado tímidamente en dos libros, estudiar para el Proficiency, estudiar portugués y buscar tiempo para preparar el Diploma in Translation. Eso y encontrar el tiempo para leer y actualizar estos hijos bastardos. Ah, y me he apuntado a un curso de creación literaria en Fuentetaja pero de eso casi ni puedo hablar porque tendría que hacerlo por encima de esas voces en la cabeza que me dicen que no merece la pena, que soy mediocre, que no tengo ideas y que a nadie le interesa lo que tengo que decir. Da igual que defienda recomiende a todo el mundo que crear es importante aunque sea mierda, que el éxito está en el intento y que será mil veces mejor eso que estar sentado pasivamente en una butaca consumiendo lo que nos echen.

Sea como sea, y aunque nunca haya actualizado con puntualidad y asiduidad suizas, ahí sigo, intentando tener una vida.

Las chicas son rockeras

Sun, 08 Nov 2009 22:56:24 GMT

"Si quieres mi cara, rómpela. Puede que así me guste más", decía la cantante de Los Romeos hace casi veinte años. No puedo imaginar que ahora una canción con una letra así se retransmitiera a todo el país si no para denunciarla. Y ni siquiera para lo segundo.

Hace ya unos meses me lamentaba de la falta de mujeres cañeras al frente de bandas rockeras. Fruto de la cópula con lo gótico ahora todas las damiselas tienen que parecer sacadas de una novela victoriana: vaporosas, etéreas, ligeras (pero nunca de cascos, que por algo son unas señoritas victorianas) y mijjjjteriosas. Ahora todas quieren ser princesas y nunca hablan de sexo en público. Algunos maldecimos ahora a los Paradise Lost por haber sacado aquel Gothic con voces de niña pidiendo un caramelo porque pasaron los años y grupos parecidos empezaron a salir hasta debajo de las piedras: "hombre gutural reclama los servicios de la hija del boticario para duo espiritual", rezaban los anuncios por palabras de las revistillas de la época. Los finales de los setenta y principios de los ochenta, por horteras que nos parezcab, aun tenían a mujeres de toma y rasga que incluso cuando eran dulces eran mucho más hombres que los propios Motley Crue. Sólo hay que ver el comienzo de The Runaways y con que pintas de golfas se reunían en el escenario mientras le decían a sus masculinos espectadores: "hello daddy, hello mom, I'm your ch-ch-ch-cherry bomb". Eso sí que era pedir un caramelo.

De ahí salieron las dos figuras femeninas que marcaron una generación y que dividieron una época más que el Kas Naranja y el Kas Limón: podías ser o de Lita Ford o de Joan Jett. Si me piden una alianza tengo que decir que yo siempre he sido más de Lita Ford y es que si a mí me dice Lita "Kiss Me Deadly" yo lo hago sin pensármelo dos veces porque ante todo soy muy obediente. Allí estaba ella con el tanga subido y las medias de red apretadas (si yo tuviera esas piernas nunca me pondría otra cosa. Ni para comprar el pan) cantando a lo Judas Priest que andaba en busca de sangre. Allí estaba ella enseñando pechuga hasta la frontera del pezón y convertida en una auténtica MILF, confesando cómo se le derretían las mallas al pensar que quería probar tu dulce cosita. Si esto no es el equivalente femenino del cock rock no sé qué puede serlo.

(He de admitir que la combinación de imágenes de niñas y conejitos con una letra así es perturbadora)

Y es que antes ni siquiera las rubias ardientes tenían voz de elfo castrado. Que se lo pregunten a Doro, quien mantuvo el tópico de rubia, heavy y sexy sin saber hacer numeritos de barra: sólo con bambolearse de lado a lado y agitar las greñas de arriba a abajo durante más de veinte años.

Todo el rock and roll parecía ocupado por rubias teutonas y retozonas. ¿Todo? No, todo no.

(Rob Halford es mi pastor, nada me falta)

En algún rincón de la NWOBHM, un grupo de mozas inglesas decidieron montar una banda "women only". Porque si ellos no necesitaban tener caras de portada del Play Boy para triunfar ellas tampoco, caramba. Tuvieron una vida muy corta en los 80 pero sin dejar un bonito cadáver. Mientras, se dedicaron a cantar temas delante de aguerridos jeborros y llegaron a telonear a bandas como Y&T, Saxon y los mismísimos Iron Maiden. Jody Turner tenía una de las mejores voces del heavy; imaginaosla delante de un grupo de sudorosos melenudos británicos cantando My Angel, o amor en el asiento trasero de un coche, y luego me contáis. Qué narices. Aquí la tenéis, patatas traigo.

Y mientras tanto, en la lejana California...

Los 80 iban pasando y con ellos eso del heavy callejero y camorra. Las chicas del club también querían apuntarse a eso del rock LA. En vez de chico conoce chica en el periódico del barrio, cientos de grupos se cartearon en busca del combo perfecto con anuncios parecidos a la Heavy Rock pero en cabritish. "Hola, somos dos tronkos que tocamos el bajo y la batería que lo flipas y buscamos unas pibis para enseñarles unos arpegios". De esos anuncios nacieron bandas como Precious Metal a principios de los rollizos ochenta, que pasaron, como dice el usado cliché, sin pena ni gloria por el mundo del rock. O Leather Angel, con esas pintas de primas de los Motley Crue. No, de las Vixen no voy a hablar. Si quieres vas al Tubo y buscas un vídeo de las Vixen y unas gafas antilaca. Porque quiero pasar de puntillas sobre ellas y enseñarles este vídeo, ¡qué digo vídeo!, este arquetipo. Porque tiene todo lo que tiene que tener el pussy rock. ¿Quién dijo amor, pequeño? Dime quién que yo le enseño. Unas lindas mamacitas vestidas con corsé y vaqueros, rudos y sucios presos con bigote fumando en la cárcel mientras el mazas negro entrena sus bíceps en el patio. ¿Quién lo llama amor?, preguntaban Phantom Blue encerradas en una celda mientras una decena de presos rezumando testosterona las observaban con las manos en los barrotes. Con esa escenografía una letra que dice "¿por qué llamarlo amor? Yo lo llamo dolor" tiene más de una interpretación posible, y si no juzgad por vosotros mismos.

Si no os habéis fijado en ese hombre brutalmente musculado con flor en primer plano, por favor, volved a verlo que no habéis entendido nada: ahí se esconde la metáfora del vídeo. Minuto 1:33.

Y mientras tanto, en Canadá...

Ann Wilson, la de la voz impresionante, y su hermana Nancy formaron la banda Heart a finales de los setenta. Me las imagino yendo a patentar el nombre de la banda con los dedos cruzados y responder con asombro al funcionario de turno: "¿cómo?, ¿que este nombre no está pillado?", para luego pellizcarse mientras salían por la puerta con muchas risitas y un "¡qué tontos!, ¿cómo no lo ha cogido nadie antes?". Con un comienzo de influencias zeppelianas se vieron en los ochenta con unos tonos más melódicos y triunfando con las baladitas. Pero para cambios los de una compatriota suya, Lee Aaron, que de lamer el éxito con una canción como Metal Queen (cuyo vídeo parece dirigido por un rolero de doce años) se pasó al jazz.

De vuelta a las Islas Británicas, mención aparte merecen las Rockbitch; sí, esas que iban de paganas y de culto a la diosa pero en realidad lo que les gustaba era montar numeritos porque les iba más la marcha que a un tonto un lapicero. Pero es que, oye, montar numeritos como los suyos no es nada fácil --no porque la pericia técnica sea avanzada, ya me entiendes-- así que por mí como si dicen que adoran a un vibrador alienígena de tres cabezales. Si sus espectáculos eran conocidos por algo era por su Condón Dorado, o la versión porno-pagana de la Rama Dorada de Frazer. En todos sus conciertos la cantante tiraba un condón al entregado público (en su mayoría masculino) y quien lo cazaba podía disfrutar de unos minutos de solaz y desahogo con la esclava del grupo. Todo por la Diosa, loada sea la Diosa. ¿Quién quiere púas? Boh. Aficionados... Buscad el temazo She wants to fistfuck (up to the wrist) ya mismo y os aseguro que vuestra vida cambiará.

¿Y ahora qué? Con el éxito de la Simone Simons y compañía, ¿van a ser todas unas princesas? Pues parece que no. Aunque la cantante de Nightwish y la cantante de Epica han conquistado los corazones de muchos príncipes del metal, ahí tienen a tipas como Angela Gossow soplándoles en la nuca. ¿Qué digo soplándoles? ¡Vomitándoles! Y no es la única, seguro que las Manowar suecas si pudieran las atarían a un potro y les dislocarían las muñecas. Sí, lo habéis leído bien, las Manowar suecas. Unas mujeres del país que hizo famosa a España con el destete, digo destape, que desprecian todo aquello que no es heavy de verdad y que se visten de puro cuero y botas de dominatrix para demostrarlo. Que por algo ellas son las chicas hechas de heavy metal.

Con ese patetismo e imitación de tópicos están tan cerca de la autoparodia que me dan ganas de darles un abrazo. Pero no nos quedamos sólo con la imitación de Lo Masculino Arquetípico en bragas y sujetador. En literatura es muy común eso de volver a contar una historia canónica desde el punto de vista femenino y parece ser que hay una corriente de grupos de mujeres que rinden tributo a bandas míticas de hombres con los nombres más divertidos: The Iron Maidens , AC/DShe, Misstallica o Blonde Jovi. Estas últimas incluso se tuvieron que cambiar de nombre porque los señores de traje y gafas oscuras de la banda de New Jersey decidieron que se parecía tanto al suyo que podía llevar a confusión... Que les confundieran con mujeres nunca pareció importarles en su momento, ejem. Aquí las tenemos animando el cotarro en una fiesta de algún pueblo del sur de California, mientras el público se besa y bebe calimocho con vino tinto del viñedo de su tío Jones. Sí, en California también tienen fiestas del pueblo con sus bandas de plaza del pueblo, pero como es California creemos que tiene más glamour.

Monas, ¿verdad?

Ya vamos viendo como no es todo Tarja Turunen lo que gorgotea. Ni de lejos. Ahora las mujeres siguen pareciendo mujeres aunque cantan como hombres. Ya hemos mencionado a Angela, que para conquistarte te grita al oído cosas como "quiero oír cómo se rompen todos tus huesos", y es que en los últimos años han empezado a surgir grupos de hembras también en un mundo tan lleno de testosterona y violencia como el Death/Black/Grind. Para muestra tenemos el botón de Astarte, tres mujeres que van de valquirias aunque en realidad son griegas pero llevan el nombre de una diosa fenicia. ¿Alguien se entera de algo? Boh. Es que para ser Black no puedes hablar de Zeus que es muy maricón, aunque yo creo que daría mucho juego. ¿Os imagináis un grupo inspirado en las Metamorfosis de Ovidio? Cómo Dafne se va quebrando los huesos y su sangre de virgen se convierte en savia en ofrenda a la madre tierra. ¿Sí o qué?

Pero lo extremo de lo extremo es ver a unas japonesas vestidas como si fueran a cantar la banda sonora de Heidi y de repente soltarte unos gruñidos que ya tengo estreñimiento para toda la semana.

No sé vosotros, pero yo me he quedado rubia.

Eso me pasa por lamentarme por la falta de mujeres con mala hostia, que haberlas, haylas, pero otra cosa es hallarlas. La próxima vez me quejaré bajito o vendrá Miki de Galmet (con la A invertida) y me arrancará el corazón.

Sin cobertura

Tue, 13 Oct 2009 11:47:02 GMT

Por dos gallifantes: ¿Cuál es el truco de ficción más usado en las películas de miedo contemporáneas? El móvil que no funciona, no tiene cobertura o directamente inutilizado. Si has pensado en otro compártelo, no seas egoísta.

Este tipo ha hecho un impresionante montaje con TODOS esos casos:

Como dice uno de los comentarios del YouTube, sólo falta que alguien haga otro montaje con todas esas veces en las que el coche no arranca, por nuevo o fiable que sea.

Visto en inkiostro

Scarborough Fair, Queensryche

Sat, 10 Oct 2009 12:13:41 GMT

Lo que estoy viendo y escuchando ahora mismo me hace dar palmas con el chichi.

Qué preciosidad de versión. Qué de escalofríos.

+EDIT: Tate hizo la primera versión con Myth que hacía intuir que a él le gustaba lo raro-malo; luego los Ryche la rehicieron y la sacaron en amor y compañía como cara B del Empire. ¡Toma rizoma! Las podéis escuchar aquí y aquí.

Gormenghast

Fri, 09 Oct 2009 22:24:40 GMT

Si alguien me preguntara qué libro me hubiera gustado escribir creo que diría (tras un momento de duda por el miedo atávico a la afiliación) "la trilogía de Gormenghast", que no es una trilogía más que por un funesto destino que decidió acabar con la vida de su autor y la extrema ambición de un proyecto que no calculó bien sus días.

¿Lo qué?

Nadie suele conocer estos libros (yo lo hice por casualidad) y parece que, cuando por fin lo haces, cruzas la línea invisible de una secta de devotos ungida por el ritual del detalle. Tenía la bonita costumbre de recomendar libros que a mí me fascinan y a otros les parecen soporíferos y éste es uno de ellos. La costumbre me la estoy quitando en público pero como este es un blog privado que sólo leen cuatro incautos voy a entregarme con indulgencia a la extravagancia y a cantar sus parabienes.

Gormenghast (nos referiremos a los tres libros de esta forma cuando hagamos referencia a la obra completa y no a un libro concreto) narra la historia del colosal castillo y reino de Gormenghast que no se sabe si es futuro o pasado y cuyos personajes están provistos de un grotesco realismo dickensiano que los convierte en el centro de toda la obra. A Gormenghast puedes amarlo o... aburrirte; no odiarlo porque el odio implica una mínima implicación para la que el aburrimiento es barrera. Hay quienes opinan que no pasa nada aunque yo desde aquí les digo que tenemos conceptos distintos sobre lo que significa "pasar algo" en el argumento de un libro. Pasan cosas microcóspicas, llenas de detalles que sólo pueden ser visibles con lentes de aumento. Pasan cosas en cada frase y no por esa opulencia lingüística donde escribir bonito equivale a no decir nada, sino porque es como retratar la vida de una colonia de hormigas. "Ah, como un documental de La2 sobre la vida sexual del escarabajo común", opina el gafotas de la primera fila. No, chico. Y deja de explotarte los granos y búscate una novia.

No ha habido una sola página en la que no haya abierto la boca como un camello sediento al asombrarme con una metáfora que retrata con la precisión de un bisturí una idea, unas facciones, un pensamiento o una acción. Al hacerlo, secretamente entregaba mi alma a Mefistófeles o le rogaba que al menos me concediera drogas, joder. El primer libro, Titus Groan ("groan" significa lamento o gruñido en español, pata que se hagan una idea del ambiente de la novela) narra el nacimiento del septuagésimo séptimo conde de Gormenghast y termina cuando éste tiene siete años. El segundo, Gormenghast (mi favorito, ya que preguntan) narra la adolescencia del heredero y el último, Titus solo, ya se imaginarán de qué va... ¿no? Les doy una pista: ya no está en Gormenghast. Precisamente porque la omnipresencia de la mole de piedra y los personajes que la habitan es lo que más me cautivaba de estos libros he de decir que quizás disfruté algo menos de este último, pero no tan poco como para que haya cruzado la línea hacia el bando de los no iniciados. Sigo creyendo que Mervyn Peake era una bardo (y un ilustrador y un poeta y un enajenado) y que los predestinados han de conocer esta obra para ganarse la salvación.

The Ancient Mariner, Mervyn Peake

El lenguaje es denso y asfixiante como la atmósfera que intenta retratar pero, al mismo tiempo, sabe narrar escenas de acción al más puro estilo del clásico folletín inglés. Pero la tupida bruma lo acompaña todo. Peake fue enviado por el gobierno inglés como "artista de guerra" al campo de concentración de Bergen-Belsen para que retratara las condiciones de vida de los prisioneros y esa experiencia lo marcó tanto que encontramos sus rastros en su poesía en sus ilustraciones y en su prosa. Sus rasgos son siempre apocalípticos y exhaustos, con el aliento espeso del moribundo, porque la imaginación de Peake se alza sobre cadáveres incluso cuando se dedica a la literatura infantil.

Alice Through the Looking Glass

Para el curioso, puede buscar la versión que hizo la BBC de los libros. Una digna versión con Christopher Lee -que no se pierde una- en el papel de Excorio, a la que siempre pensé que le sobraba colorido y le faltaba suciedad. Y si no quiere buscar demasiado, me despido con el principio de la serie de cuatro episodios que se rodó, que no se diga de mi generosidad recolectora del esfuerzo de los demás:

[Error: unknown template 'Gormenghast']

"¿Quienes son los personajes? ¿Y qué ha aprendido Titus de ellos y de su hogar desde el lejano día en que la condesa de Groan le diera a luz en una estancia llena de pájaros?

Ha aprendido el alfabeto de la arcada y del pasadizo, el lenguaje de las escalinatas sombrías y las vigas carcomidas. Los lóbregos salones acogen sus juegos, sus campos son los patios del castillo, sus árboles los pilares.

Y ha aprendido que siempre hay ojos: ojos que vigilan, pies que siguen y manos que lo sujetan cuando se debate, que lo levantan cuando tropieza. De nuevo en pie, mira sin sonreír. Unas figuras altas se inclinan, algunas enjoyadas, otras harapientas.

Los personajes.

Los vivos y los muertos. Las figuras y las voces que llenan su pensamiento, pues hay días en que los vivos carecen de sustancia y los muertos están activos."

"La inteligencia es catastrófica para la literatura"

Sun, 04 Oct 2009 18:11:51 GMT

"La inteligencia es catastrófica para la literatura".
Este ha sido el titular de la entrevista a la señora Nancy Huston que ha hecho que me levante corriendo a encender la luz para poder leer el resto. Un titular que más que un titular ha sido un codazo, un guiño de complicidad, y un grito de "te lo dije" nacido de alguna parte de mi cuerpo dormido.

Nancy Huston habla de su novela Las variaciones Goldberg.

"Está compuesta de 32 pequeños capítulos (como las 32 variaciones), es una novela muy formal. La escribí rápidamente porque me vencía el plazo de la beca que me habían dado en Urbino. Pero recuerdo esa época como de una etapa de total libertad, porque fue entonces cuando abandoné la teoría literaria y me puse a escribir novelas: yo era muy cartesiana, yo seguía la moda del psicoanálisis en la literatura, del estructuralismo...

P. ¿Y qué pasaba? ¿Que tanta teoría mataba a la novelista?
R. Completamente. No es una casualidad que empezara a escribir esa novela el verano después de que muriera Rolan Barthes. Fue una suerte de liberación, que me permitió volverme un poco más ingenua a la hora de escribir y creerme a los personajes."

¡Serendipia!, que diría nuestro querido Iker, que Cuatro lo acune en su seno al cuadrado. Llevo no días ni meses sino años dándole vueltas a una realidad: demasiada cabeza cercena mi creatividad. Pero pongánse cómodos y

Después de la ovulación viene la regla y con ella se van las penas premenstruales y queda el dolor. La postración me lleva a leer los periódicos para matar el tiempo y encontrar una entrevista a una escritora a la que no tengo el gusto de conocer. Nancy Huston, se llama; está casada con Todorov, ahí es nada; fue discípula de Barthes, dice; pasó de teórica a novelista, asegura. Con ese currículo me dan ganas de invitarle a un café y jurarle amor eterno. Nancy afirma tajantemente que la inteligencia es fatal para la literatura y yo miro a mi alrededor por si alguno de mis compañeros de clase se materializara sobre mi hombro para llenármelo de espuma de perro rabioso. Como veo que no aparece ninguno, pienso aliviada que hace mucho que no pronuncio en voz alta frases lapidarias, de esas estúpidas y viscerales que no tienes por qué justificar después. Pruébenlo, es sanísimo. Pónganse delante de un espejo sin que la cercanía les revele la crueldad de sus poros y pronuncien frases sentenciosas, cero sesentas, verdades como puños. La inteligencia es catastrófica para la literatura. ¿A que uno se queda mejor? Luego vendrá el listo de turno, se limpiará las gafas y pedirá la palabra con los labios secos de discutir. Con las manos amarillentas y olor a antipolillas cogerá la frase, la disecará, la observará desde todos los ángulos posibles con abstraída concentración y la clavará con alfileres en su cuaderno de apuntes. Yo lo habría hecho.

Pero antes de que nuestros bolígrafos de empollones formen el pelotón de fusilamiento, leamos más detenidamente lo que esta señora quiere decir.

"P. ¿Por qué mantiene que es mejor novelista desde que es madre?
R. Me hice infinitamente mejor. Las variaciones Goldberg es un libro bonito, un poco cartesiano, es, en el fondo, una idea bonita, pero un libro escrito con la cabeza; los niños te meten en el corazón de las cosas. Y la novela nace del corazón, no de la cabeza, porque habla de la vida material, de cosas concretas. La escritora Flannery O'Connor sostenía que la gente que tiene miedo a ensuciarse no debe meterse a escribir novelas. La vida material te ensucia. Además, hay que estar fascinado por los detalles, y lo repito: en relación estrecha con la vida material. Y al contrario, la vida intelectual es la catástrofe de la literatura. Ésa es una de las razones de que no me interese mucho la literatura francesa contemporánea.

P. ¿Por qué? ¿Por ser demasiado intelectual?
R. Piensan demasiado. Son agotadores. Se han convertido en gente muy inteligente. Y la inteligencia es catastrófica para la literatura. Hacen falta también tonterías. Hay que ser un poco tonto. Para mí, escribir dentro de la piel de los niños fue un poco de ejercicio de tonterías. No podía utilizar mi inteligencia. Yo soy muy inteligente, pero no podía utilizar mi inteligencia en esa novela. Los niños no podían hacer ningún discurso teórico, ni emplear ninguna palabra de más de trees sílabas, ni servirse de la ironía, no se trataba de teorizar, sino de vivir la historia."

La literatura nace de las tripas. Puede que la cabeza y el comité de censores tengan mucho que decir una vez que hayas escupido la placenta y parido ese bebé sangriento y sucio que es producto de tu creatividad, pero las ideas con fuerza nacen más abajo del abdomen y hay que estar dispuesto a seguirlas sin importar lo que tu entrenado cerebro te diga en esos momentos porque, de todas formas, no suele mostrarse muy colaborador. Conmigo, sus estrategias van desde la distracción (perdona que te interrumpa pero... ¿acaso no has notado que se te caen las nalgas?) al insulto (vete a hacer bizcochos y deja la escritura para tipos interesantes como yo, patético cerebro de cacahuete). Incluso cuando recurrimos a él, después de haber vomitado la plasta informe de nuestras tripas, no tenemos que dejar que se muestre demasiado invasivo y trate de ocupar todo el territorio de la creación y nos encargaremos que el puertas que habita en nuestro coño le deje bien claro a ese repeinado cuál es su sitio y qué líneas no puede cruzar.

Hace ya muchos años empecé a estudiar Teoría de la literatura, una relación de amor y odio que dura ya demasiado. Idas y venidas, encuentros y desencuentros, todo ese baile repetitivo. Sólo son dos años de carrera, pero lleva conmigo más que una verruga. Lo dejé unos años para dedicarme a la "vida material", trabajo, dinero, mojitos y hamburguesas vegeterianas y volví dispuesta a acabar con lo nuestro, a pesar de la resistencia que noto siempre cuando se trata de terminar las cosas que empiezo. En todo este tiempo me siento mucho más lista, más madura, menos ingenua y... apenas escribo. No tiene por qué pasarle a todo el mundo porque el alimento de unos es el veneno de otros pero a mí la teoría me ha criogenizado el cerebro. Te pones a pensar sobre algo que te gustaría escribir y tienes a Derrida, a tu elenco de profesores y a tus amigos intelectuales opinando sobre lo que haces antes de que empieces a hacerlo. ¡Es como intentar follar con tu novio mientras todas las golfas con las que se ha acostado te susurran al oído qué pasos tienes que dar para que su erección termine en fuegos artificiales! Hay cosas que una mujer tiene que hacer sola.

Admiro a Nancy Huston a pesar de ese nombre plano de primera dama. La admiro por estar casada con Todorov y aun así seguir escribiendo. No sé cómo son sus novelas, si buenas o malas, pero ¡qué importa! Ella sigue escribiendo. A tu lado, Nancy, yo sólo soy un huevo.

Pero seamos honestos y no le echemos toda la culpa a la teoría literaria. Imaginemos que además de la teoría literaria empiezas a conocer a un montón de gente muy inteligente que se masturba con el papel en el que guarda su CI de tres cifras. Cielos, yo siempre he tenido complejo de mediocre. Yo soy hija de esas familias bienintencionadas que sólo te decían lo que hacías mal (por tu bien, para educarte) y nunca te felicitaban por tus éxitos (fuera un dibujo o el primer premio en un concurso de redacciones) porque estaba claro que eso estaba bien. Sales al mundo y lidias con ello. Con el tiempo no sabes si todo está en tu cabeza o si terminarás metiéndola en el horno como una copycat cualquiera de la Plath. Te limpias las gafas, coleccionas insectos y llenas de alfileres preciosas alas de mariposa. Ni caso al coño. Eres racional, ordenada, ingeniosa e irónica. De vez en cuando haces algún baile del pollo pero todo el mundo sabe que no es más que para ocultar que eres una intelectual lacera-coleópteros.

Tonterías. Me encantaría poder decir tonterías, ser ingenua y rubia y recibir sin inmutarme miradas confusas que se debaten entre la conmiseración y la ternuna. Dejar de ser razonable, pontificar sin ningún discurso lleno de "dependes" bordados y bien hilados blancos y negros. Siempre he defendido para mi código de apestosa moralista que necesito saber que las motivaciones por las que hago las cosas son las correctas. Pero la respuesta a la pregunta de "¿por qué quiero escribir?" está tan hundida en las profundidades que ese código moral no sirve; no hay una respuesta racional o correcta y las que aparecen en los libros de citas son sólo frases ingeniosas que ocultan que se desconoce la verdad. A lo mejor mis motivaciones para escribir para buscar la autoestima que no encontré en mi infancia, para que me quieran, para expresarme pasándome por el forro eso de la "falacia romántica", para tener una aventura con el chico guapo de la cafetería... opine lo que opine el postestructuralismo. ¿Qué más da? Tengo un discreto talento y soy inteligente pero no quiero ser famosa, ni que me publiquen, ni formar parte de una antología de pringados del siglo.

Y esto no me lo han preguntado pero se lo voy a decir de todas formas. También creo que hacen falta más tripas en la literatura. Que ya está bien de jueguecitos formales y de polifonías abiertas donde el lector ha de ser quien decida la interpretación. Ensuciénse, como aconseja la O'Connor. Tomen partido, posiciónense y no sean grises, juzguen, destripen, sean irracionales y monten un número. Al menos por hoy. Si les preguntan otro día, cambien de opinión y sean contradictorios, caóticos y una migraña en la cabeza del prójimo. Yo me estoy hastiando de decirme siempre lo mismo y espero no tener que volver a convencerme en público de ésto.

Si aún les quedan ganas, pueden leer la entrevista íntegra aquí.

D.E.P.

Thu, 17 Sep 2009 10:38:03 GMT

Hoy quiero hablar de Tofu. He intentado muchas veces llevar un blog temático y coherente (para tener éxito hay que especializarse) pero eso para mí es como nadar contra corriente. No es que vaya a colgar diariamente fotos de mis gatos (más que nada porque no tengo) pero a veces la entrepierna te lleva a cruzar la barrera de lo razonable. Ajo y agua.

(Foto de Galle )

Tofu era nuestro perro adoptado, mestizo de podenco, epiléptico, miedoso y tímido. Pasó tres años con un dueño al que llamaban "el hijo puta", tres años en el Refugio donde lo querían con locura pero no podían darle toda su atención porque son pocos voluntarios y tienen muchos perros. Y diez meses con nosotros.

Hace tres días nuestro perro salió corriendo cuando de improviso empezaron a tronar unos fuegos artificiales muy cerca de casa. Salió despavorido antes de que pudiéramos atraparlo y corrió sin saber hacia dónde. Pegamos carteles, pusimos denuncia, avisamos a la protectora de la que lo adoptamos, dimos el parte a la base de datos de identificación animal, avisamos a los veterinarios de la zona y todo cuanto se nos ocurrió.

Antes de ayer, el empleado de una gasolinera nos avisó de que habían atropellado un podenco la misma noche en la que desapareció el nuestro; enseñamos las fotografías del cartel y nos confirmaron que se trataba de nuestro Tofu.

Es imposible hablar de lo mucho que se siente la pérdida de un animal sin caer en tópicos, aunque todo tópico encierre una parcela de verdad, pero perder a este perro ha supuesto un dolor que no esperábamos. Sabíamos que debía de ser doloroso pero nunca imaginamos cuánto. La casa me parece enorme y fría sin él y echo de menos que me dé golpes con la trufa para que lo acaricie mientras estoy aquí escribiendo esto. Un perro te lo da todo, no tiene nada; te enseña a ser paciente, a no juzgar, a ser disciplinado y a querer sin intentar cambiar lo que es. Un perro va desnudo por la calle y no tiene más equipaje que su cambiante pelo, haga frío o calor siempre está dispuesto, y cualquier suelo es cama para él. Tofu no quería más que una pelota con patitas que hacía sonar con sus dientes y su plato de comida diaria. No tiene más que lo que le des y ni siquiera lo considera su posesión; le des lo que le des él te es fiel hasta la muerte. Y feliz.

No "se les coge cariño" como más de una persona nos ha dicho estos días; no es una Play Station o un baúl viejo a cuya presencia te "acostumbras" o deja de ser la molestia que creías que podía ser; lo que se puede querer a un animal es algo que sólo quienes tienen o han tenido uno o a quienes les gustan los peludos pueden entender.

Te echamos de menos, Tofu. Ahora estás con mi padre, en el mar de lo innominado, donde ni mi padre es ya un padre ni tú eres perro. Y te echamos de menos. Sabemos que los diez meses que vivimos juntos fueron los más felices de tu vida y eso nos hace sonreír.

Jarró del güeno

Wed, 09 Sep 2009 19:13:49 GMT

Se me había olvidado lo mucho que me gustaba este grupo. Ni Mötley Crüe ni gaitas, hombre ya. Baton Rouge, topicazos pegadizos y vozarrones de hombretones.

Y hablando de gustar, una de las cosas que más me ha gustado siempre del jeborreo y del jarroqueo en general es el "patetismo con carisma" de muchos grupos, ese no tomarse en serio que lleva a hacer vídeos tan absolutamente tontos como este (que me recuerda a algunos vídeos de Helloween igual de tontos, en el buen sentido). La comparación con el gotiqueo siempre me resulta inevitable pero el gotiqueo -por mucho que me guste- se toma muy en serio a sí mismo.

El caso es que mañana tengo un examen de Antropolgía y en momentos de estrés como este, por mucho que me gusten Current 93 (otro día os hablaré de Current 93) necesito un poco de jarró del güeno para no fenecer en el intento. ¡Deseadme suerte!

+EDITD: Soy toli, he tenido que editar la entrada tres veces para que salieran bien los elances.

La biblioteca de Neil Gaiman

Sun, 06 Sep 2009 14:38:31 GMT

Quiero.

Vía io9

A la mía aún le queda un poco, pero tiembla, Neil, que dentro de poco te alcanzamos. Eso sí, tengo que decir que lo de colgar cabezas de mamíferos en tu biblioteca no es de buen gusto, a no ser que sean mamíferos humanos.

Estoy de exámenes, no me pidan mucho más. Es lo que tiene la gratuidad.

Steven Miesel, Makeover Madness

Tue, 25 Aug 2009 13:18:01 GMT

Estoy completamente alucinada con esta serie de fotografías para el Vogue italiano. No puedo dejar de mirarlas:

La serie completa la he encontrado aquí.

Historias, a la luz de una vela

Mon, 24 Aug 2009 18:17:56 GMT

"Radio 1 de Radio Nacional de España presenta: Historias. Historias de terror, de aventuras, de suspense, de ciencia ficción... Un programa escrito y dirigido por Juan José Plans."

Así comenzaba todos los domingos por la noche mi programa de radio favorito.

Antes de que la revolución de Internet llegara a mi casa (cosa que sucedió tarde, como ha sido mi proceso de maduración en general) yo era una chica de radio. Cuando aún no poseía un bonito reproductor de CD y no me podía imaginar que la música pudiera caber en una onza de chocolate me ponía la radio a todas horas. Pero especialmente para dormir. Una noche de insomnio, entre programas de confesiones nocturas y de fenómenos extraños, sintonicé algo que me dejó pegada a la almohada. El poco sueño que tenía se esfumó al subir el volumen y descubrir que aquellas voces narraban literatura. Me ajusté mejor los cascos al oído, subí el volumen lo justo para no perturbar el estado de mis tímpanos... Aquellas voces que adensaban la oscuridad de mi habitación estaban leyendo historias, historias de miedo, y con aquellas voces podías volver a un pasado donde no existía la electricidad y un grupo de viajeros cansados se contaba historias sentados alrededor del fuego, a tiempos con sonido de gramófono y rancios muebles.

No recuerdo cuánto duró el idilio pero aquel encuentro inesperado se convirtió en una sagrada cita semanal que tenía lugar los domingos de madrugada, ya pasado el Día del Señor. Las interpretaciones de los relatos eran fascinantes, tanto como para girar la cabeza sobresaltada varias veces en una noche y encontrar ruidos extraños detrás de las paredes empapeladas. Ese programa fue el mejor elogio que se ha hecho a géneros tan otrora denostados por los grandes medios como el terror, el misterio, la ciencia ficción o la aventura. No en vano, el propio Juan José Plans cultivó ampliamente el género fantástico. Su relato más conocido fue "El juego de los niños", cuya escucha radiofónica es el recuerdo de miedo vicario que recuerdo con más asombro y escalofrío medular; algo parecido debió de intuir Chicho Ibáñez Serrador cuando lo escogió para dar cuerpo película Quién puede matar a un niño. Es también probable que el hecho de que Juan José Plans tanteara el mundo del ensayo con libros como La literatura de ciencia-ficción (1975) contribuyó a que el programa consistiera no sólo en una dramatización sino que todos los relatos venían acompañados de una somera aunque documentada presentación acerca del autor, el género y las adaptaciones cinematográficas en caso de haberlas. El binomio de entretener aprendiendo que tan bien practican los ingleses y que ilustra perfectamente eso de que "divulgar no es vulgarizar" tenía en este programa un preclaro ejemplo de buen hacer. Lamentablemente, el programa dejó de emitirse en septiembre de 2003 por causas que ahora mismo desconozco.

Ahora podéis descargaros las historias desde la mula o incluso escuchar algunas que algún oyente nostálgico ha tenido a bien subir al tubo de las maravillas:

Tras esta retahíla de recuerdos se me ocurre una pregunta: ¿tiene cabida el radioteatro en nuestro mundo digital preñado de detalles obsesivo-compulsivos o no es ya más que una foto ajada de un pasado que no tiene nada que ofrecernos? Quién sabe. Muchas veces lo "moderno" es una mirada al pasado, lo mismo que muchas vanguardias enfocaron sus miradas hacia el primitivismo. No soy yo precisamente una persona detractora de la tecnología pero reconozco que a veces echo de menos la maravilla que se producía con unas simples voces y efectos de sonido, como la que debieron de sentir de los antiguos cuando habitaron el mundo en la plena oscuridad de la noche.

"Can we accept that everyone on the Internet is PROBABLY a nazi, and move on?"

Mon, 24 Aug 2009 15:42:43 GMT

Sidney Sime

Tue, 28 Jul 2009 23:11:04 GMT

Abriendo carpetas escondidas en algún lugar de mi ordenador...I

"There's something those fellows catch - beyond life - that they're able to make us catch for a second. Doré had it. Sime has it."

The Sidney Sime Page

Sin palabras

Tue, 28 Jul 2009 22:49:47 GMT

xkcd-A webcomic

Anda que no habré pensado eso tantas veces en el metro o en cualquier otro centro de alienación. O como cuando estás en el autobús y "sin querer" escuchas una conversación de dos personas (que generalmente son mujeres) que ponen a parir a un tercero (generalmente a una tercera) ausente, señalando con pelos y señales sus múltiples e impías faltas. En situaciones así me muero de curiosidad por saber qué pensará el otro y cómo su discurso se parecería al de las dos mujeres del autobús.

Camiseta

Tue, 28 Jul 2009 21:41:28 GMT

No, si al final voy a tener que abrirme un Tumblr.

Buscando camisetas me he encontrado con esto. Es una pena que el diseño sea tan cutre, porque la idea es graciosa:

Un no parar

Sat, 11 Jul 2009 10:43:05 GMT

Un no parar porque mañana me marcho a Sicilia a hacer lo que hagan los sicilianos. Pero por fin puedo hacer una paradita aquí para decir que ya he colgado las fotos del Metalchupi. Me he abierto un Flickr de lo menos artístico que hay por Flickr, patético pero con carisma.

Y también quiero hacer una paradita por aquí para compartir este vídeo de un corto que he descubierto procrastinando de lo lindo. El hombre me recuerda a los hombres grises de Momo. Y se me saltan las lágrimas. Últimamente se me saltan las lágrimas por todo.

Huevos con aceite

Mon, 29 Jun 2009 15:40:25 GMT

Todavía me estoy recuperando.

Sin duda, lo mejor de todo el festival. Qué enormidad.

Yo no me imagino a RATM cantando "¡que me chupes la polla!" ni a Morrisey cantando "mantequilla, mantequilla". Snider se ha ganado mi corazoncito y puedo comérselo crudo si quiere.

Otro día, más.

Mediaeval Baebes

Thu, 25 Jun 2009 16:40:31 GMT

Juegos finitos e infinitos, James P. Carse

Thu, 18 Jun 2009 21:13:29 GMT

Escribiendo el post anterior iba a poner una cita de uno de los libros que más me han marcado de todos los que me he leído, y, ¡acabo de descubrir que ya hay edición en castellano!

Juegos finitos y juegos infinitos, de James P. Carse.

A finite game is played for the purpose of winning, an infinite game for the purpose of continuing the play.

To be prepared against surprise is to be trained. To be prepared for surprise is to be educated. Education discovers an increasing richness in the past, because it sees what is unfinished there. Training regards the past as finished and the future as to be finished. Education leads to a continuing self-discovery; training leads toward a final self-definition. Training repeats a completed past in the future. Education continues an
unfinished past into the future.

What one wins in a finite game is a title. A title is the acknowledgment of others that one has been the winner of a particular game. Titles are public; they are for others to notice.

Titles are theatrical, with a specified form of address and behavior. The title determines not only who may speak to you, but also how they may speak to you, and about what they may speak to you. The title is a recognition of areas in which the titled person is no longer in competition.

The titled are powerful. Those around them are expected to yield, to withdraw their opposition, to conform to their will in the arena in which the title was won. Power is never evident until two or more elements are in opposition. The exercise of power always presupposes resistance and also presupposes a closed field and finite time, which casts power always in relation to others. Power is a concept that belongs only in finite play, and is never certain until the game is over, so to speak of a person’s power is to speak of what they have already done. One does not win by being powerful, but one wins to be powerful. That is, power is conferred by the title, after the game is over, and I am no longer playing.

Infinite play is not theatrical but dramatic; its outcome is endlessly open. Rather than assessing the power or weakness of earlier play, infinite players look forward toward ongoing play in which the past will require constant reinterpretation.

Putting the pieces back together

Thu, 18 Jun 2009 20:55:18 GMT

Creo que si me abrí este blog después de haber tenido tantos otros es porque las piezas empiezan a encajar. Todos somos muchos, pero unos más que otros. Y en mi caso unas partes sentían vergüenza de otras, sea por miedo, inseguridad o pánico al rechazo. Simplemente quería encajar en un todo coherente, ese Paraíso Perdido uniforme y sin aristas al que poder llamar hogar. Ahora, sin embargo, abrazo la heterogeneidad y, aunque torpe en los registros y un poco asperger en algunas situaciones, me gusta saber que puedo hacer chistes de pollas y quedarme sin palabras ante una puesta de sol, que me guste lo duro y lo blando, lo viejo y lo nuevo... y que es bueno no saber dónde estaré de aquí a unos años.

Mi tatu de colores

Wed, 17 Jun 2009 23:08:39 GMT

Ya casi está cicatrizado:

Seré la chica del tatuaje yakuza en el brazo y, seguramente, la más alta del festival (aunque las nuevas generaciones vienen pisando fuerte). Así que, nena, no me digas eso de "¿puedes apartarte un poco que no veo?" Eso me cabrea, nena, y tú no quieres verme cabreada, nena. ¡Cómprate una escalera, soborna un maromo que te aupe! La vida es injusta, nena, pero ya sabes:

¡estás en la puta jungla!